Omertá*

Yo me rebelo contra los tres mandamientos del neocapitalismo,
que son: votar, callar y ver la televisión.
Pedro Casaldáliga

Conspira en el umbrío
la mirada oblicua,
la mejilla que se tuerce,
el dedo que tapia la boca,
el aura de lo intocable,
el bostezo del escritorio.

Conspiran de esos modos
unos y otros poderosos
que, recusantes y asimétricos,
nos recluyen en la mudez
y nos obligan al sigilo.

Conspira en el umbral en tanto
el aviso de unos labios entreabiertos,
una nubosidad que se distiende,
un alerta desde la palma limpia
que sin suavizarse por entero
sólo da la señal discreta del ya se puede.

Conspira así el silencio subversivo,
la anunciación del parto de la rebeldía,
la construcción de la montaña
en el debajo y en silencio.

Conspira ya en el amanecer
la línea de luz tibia
que deshiela agua, verdores y capullos;
el dar el paso fuera de uno mismo
y exponerse ataviado de otras caras,
andar sin coraza aunque avispado.

Conspira el camaleón cambiándose de blusa.

Conspira en los senos de los pueblos
la montaña, la creciente del arroyo,
el ave de las variaciones de Bach y de Vivaldi,
el destacamento de avanzada
de unos ojos que ven y nombran
al amor que resguardaban en las sombras.

Sin conspiraciones afectadas,
lejos ya de sellos y candados,
la omer’ta rebasará a la mafia
del Poder en el silencio
y saldrá a la plaza a conspirar
desde mil cabezas con el ánimo,
la sonrisa y la esperanza,
tan comunes en los barrios y en los pueblos.

Cómo mejorar esos abrigos,
esos techos cálidos,
esas balsas que navegan
hasta hundir en lo vano de la historia
al régimen que ordena
votar, callar y ver la tele.

Y dados en gastos,
los sencillos insurrectos,
como hubieron de hacerlo
en Teherán, en Atenas o en Lisboa
-convocados desde sus móviles
o desde sus gritos de hambre
y cólera en Puerto Príncipe-
cantan lo que cargaban
escondido en un pañuelo:

no se calla al amar
no se calla a la mar
no se calla la mar
no se calla amar
no se encalla al mar
no se cae al amar
los días son la noche
y las noches dan el día
ni se estancan ni se enmudecen:
la mar y el amar aguardan
el derrame de sus noches
con una sorpresa eficaz…
un buen día de estos.

Ricardo Landa, 7 de diciembre de 2010.

Foto: La Pedrera, Gaudí, Ana Landa.

*Omertá = Omer’ta, del italiano: código del silencio, practicado por la mafia; conspiración de silencio. En psicología se aplica: callar desagrados y agravios por conservar mandamientos, códigos y normas de familia, pareja o grupo social enlazado como red de apoyos, de abusos y de afectos. En términos sociológicos
correspondería a una de las formas de la violencia simbólica: justificar agresiones y daños a nosotros por norma o mandamiento convenido o asumido como propio.

Imágenes: Omertá, foto; Omerta, logo; Vincent Van Gogh: tres pares de zapatos,1886-1887; América rebelde grabado, foto; Per Anderson, Litografía de sueños; Analines: Grafiti en San Cristóbal Las casas , Chiapas; Portada de la Película Omerta de Pavel Giroud.

La correccional

Dejen ustedes. Mi canto está mal hecho

como esta verdad, que está mal hecha.

Antonio Gamoneda: Cuestión de instrumento.

Busca los ojos de la madre y el padrastro los eclipsa busca la moneda del patrón que mal paga su cansancio busca la sonrisa de la maestra pero la lección le dice cuánto cala el silencio Grita entonces en la casa y en la escuela en la panadería y en la iglesia grita como perro que así le gritan le echan agua y apalean Decide morder aullar y orinarse sea en la harina

o en el bautisterio Lo echan lo encadenan le ponen en calabozo de correccional reza porque le obligan canta desde el hígado su dolencia Raspa el hambre el peltre en el hospicio raspa el dolor en el piso de la letrina raspa la cobija la nariz con su podredumbre raspa la oreja el timbre que le ordena formación a los muchachos Y el muchacho llora por la suela del zapato llora por las costras

de sus codos llora por el gis que mastica cuando aprende a dividir un pastel en el pizarrón entre cientos de bocas saboreándose Llora rabia el puño del muchacho Y cuando escapa lo espera el golpe del viento sobre su cabeza a rape lo espera el silencio que lo echa de su casa lo espera la puerta parroquial que lo tiene por bastardo lo espera la noche su amplio

y húmedo tejado lo espera la luz de las patrullas El muchacho escapa del peltre del hambre de la letrina y sus olores de la cobija y de las vidas que se pudren Es un puño que corre de sus miedos Huye de la corrección con sangre Aunque lloran sus zapatos corre imparable escapa.