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(murmullos del eco) De vocales está hecho el amor de boca en boca abiertas oreadas en el toma y daca de las lenguas que enlazan la llovizna de saliva celeste Quien ama aúlla oye en el río la fluida andanada de vida huele el aire peregrinándole las arterias Quien es abandonado y ama/ se […]
llevan los ojos del otro en la nuca
que pintan con tiza al paso del día
tienen el tranco largo
para encontrarse pronto
parecen pacientes al decidirse
calculan la resistencia del lazo
se trazan con jabón
honduras y salientes
por carta se abrazan interminables
guardan y aspiran su olor entre libros
hay silencios imprevistos
que les secan el río
porque piensan que se verán mañana
limpian y eligen flores vino sábanas
sólo que no se han visto
la tristeza los ata
se extinguen de ceguera
viven por verse vistos
Ricardo Antono Landa, 1 de octubre de 2008
Imágenes: Kenne Gregoire: Intimidad; Thorgerson: Portada de disco Hipgnosis; Giorgio de Chirico: Teseo y Andromáca; Egon Schiele: Amistad; Suzanne Valadon: Adán y Eva .
De la serie Claroscuro IV
«El lince parece bastante menos inteligente de lo que creíamos que era. Quizá tenga muy buena vista, pero después en sus conductas es un animal que corre muchísimo, y al correr muchísimo hay veces que no ve, no se para a ver adonde tiene que ir y por eso en vez de ir por debajo va por arriba. Yo no he comprobado que haya pasos, pero a mí se me ha dicho y me lo creo.»
Sra. Secretaria General del Medio Ambiente del Gobierno del Reino de España, doña María del Carmen Martorell Pallás. Citada en el artículo: Sobre la agudeza del lince, versión Ecoportal. Net
Alguna vez quise ser lince
Pero mi vista es tan corta
Que casi huelo la pantalla
O el libro y sus pegaduras tan saladas como amar/
Pero ello no me quitaba la rapidez
Y si me estiraba en la cama
Frente al espejo
Con mis lunares esparcidos
Y la pelambre blanco prematuro/
Me imaginaba ser ese felino
Supuestamente sagaz y/ sin duda
Pronto en llegar a ninguna parte/
Pero/ aunque no fuera apropiado ni correcto
Según las funcionarias de la naturaleza
Comparar con un lince a un ser “superior” como el hombre/
Es de mi gusto echar la legua
Con la lengua/ sólo con ella y sus alcances.
Por eso me dedico/ con la lengua del lince
A sacarla
A dejarla ir sin ritmo
Enrollándome la vida.
Lengua de lince miope/ dirás/
Estirado y de pecosa apariencia/ como habrás visto/
De pelambre más bien rala/
Pero bigotón/
Habrás pensado subsiguiente/
Aunque tiene su olfato para dejar palabras
Que te hacen presa/ no tan fácil es cierto
Pero su presa/ sin más asombro
Que lo que su lengua dicte
Interminable en su sin son ni ton
Sin orden pero como un mundo común.
Una babel de lenguas/ no va mal en tiempos de silencios.
Con la presión de la sangre agitándome la lengua y cerrándome los ojos.
Ricardo Landa, 3 de mayo de 2008,
Fotos de linces de Marina Cano y la penúltima sobre el frenesí sexual de los linces en la internet.
Cuando pediste que te leyera los labios
-como iba a la rosa Rilke-
aprendí a descifrar tus palabras
a paladear tus versos
y su deletreo minucioso por mi lengua
fue la delicia que nadie me ha dado nunca.
Magia la de tu sexo de incontables capítulos,
una biblia redentora que me ciega en su lectura
y me lleva a percibir el aleteo de tus ángeles
aturdidos en la duda, entre tocar el cielo
o derrumbar las nubes.
No hablo más que de ti, muchacha,
no eres un deseo pasajero,
siempre estás en mi mesa,
no eres rima esdrújula,
palabra hueca, sino ritmo y fondo,
hondura de niña con un libro entre las piernas,
frase inacabable que colma el vaso de mi canto.
Rosa transfigurada en luna ausente,
bosque de aromas que me devuelve el aire,
flor, ay, que late en mi silencio.
Te leo a lengua abierta.
Te traduce mi tacto. Humedezco en tus tintas
el corazón quebrado.
Y resurge en un verso endecasílabo,
la flor, el signo que mi mano incendia.
Intervalo…
(Mil gotas de caprichos,
tintineos de la cucharita en mi tasa,
suspiros suspendidos en el techo
-como las estrellas de Van Gogh-
Y el asalto sorpresivo de tu ocasional abrazo,
yo, feliz, escribía en tu espalda:
“cruzamos el desierto”)
En el epílogo de tu libro
pude comprender, por fin,
por qué cuando leo tu nombre,
tu firma en este código de dichas,
levanto las cejas, multiplico mis arrugas
y tartamudeo, o digo: este…
pues tanto ha cavado la distancia,
que ya no cabes en mí, tempestad
de tus labios, ilegibles cuando te derramas.
Colofón
(luego de conmoveme al leer
el secreto amargo que puso en ti la vida,
me llamaste a tu boca
y descubrí cómo cantan las sirenas.
De dónde les viene el canto, no sé,
quizás de los cabellos,
esos hilos largos del corazón)
Comentario al margen (años después):
Encontré páginas de miedo.
Noches por las que nos atrevimos.
Ya no quedan perros que ladren,
No jadean las ventanas, ni titilan luceros en tu pelo.
Está reseca la sangre de la mente
Y el alma gime hasta que amanece.
Yo soñaba con leer tus labios
como se leen las uvas,
y me distraje leyendo tu libro
de adivinanzas y vaticinios,
libé su vino, sí, pero uvas…
sólo de la viña del deseo.
Ricardo Landa, 2005-2017
Imagenes: Eloy Tarcisio: Labios, pintura ; Fernando Maldonado: Historieta, pintura; Eloy Tarcisio: pintura desnudo; Llovizna imagen en red; Michel Ballhaus: foto-filme; Olga Matsaeva: foto
Amo de ti las fronteras,
Los linderos con señales de riesgo.
Tus clausuras al deleite ajeno
De quien cruza el umbral para manchar la duela.
Amar tus orillas es amar
Un lago imperturbable
Que percibe en silencio
El sitio y el asedio de mis juegos de lujuria.
Orillas que se transforman
Al pintarles su perímetro
Con la tiza sangrante de mis labios.
Que florecen con un grafiti entre cada poro.
Que se abren, desprendiendo
Vapor de sus cálices dilatados,
O el jugo de tus ansias cuando me detengo,
Y pauso largo mi retorno al tiento.
Amo el conocer las cicatrices de los ultrajes,
Las huellas que te dejaron incursiones antiguas,
Las horadaciones y grietas
De cuando te diste dentro y fuera de tus límites.
Las amo pues a través de ellas
Creo entender quién eres,
Saber o imaginar lo que ocultas
Y aprender a respetar lo que guareces.
Pero amo también el denuedo con que las palpo,
Las lavo, las descascaro, las podo,
Las erosiono con mi soplo,
Y con la nariz las bordeo.
No amo el que quedase piel entre mis uñas
Cuando temo que me sueltes al vuelo.
Ni amo la herida que derrama mi cabeza
Cuando necia golpea el zaguán de tu reposo.
Porque cuando no me quieras tener, quisiera
Que me invadieras, que me inundaras con tu marea
Que me arrastraras vuelto espuma,
Hecho ramajes, un tronco sin raíz a la deriva
En tus efluvios, en tus marismas.
Nada de forzar tus confines.
Si no te das tú como quieres,
Hazme afluente de amores disueltos,
No una lamprea que cuando besa, aprehende,
Mejor un recodo suave, leve,
En el que se retarde un instante
La insondable vertiente de tus aguas.
Ricardo Landa: 10 de abril de 2009.
Imágenes de Flor Garduño con fotografías de diversas colecciones.
Yo me rebelo contra los tres mandamientos del neocapitalismo,
que son: votar, callar y ver la televisión.
Pedro Casaldáliga
Conspira en el umbrío
la mirada oblicua,
la mejilla que se tuerce,
el dedo que tapia la boca,
el aura de lo intocable,
el bostezo del escritorio.
Conspiran de esos modos
unos y otros poderosos
que, recusantes y asimétricos,
nos recluyen en la mudez
y nos obligan al sigilo. 
Conspira en el umbral en tanto
el aviso de unos labios entreabiertos,
una nubosidad que se distiende,
un alerta desde la palma limpia
que sin suavizarse por entero
sólo da la señal discreta del ya se puede.
Conspira así el silencio subversivo,
la anunciación del parto de la rebeldía,
la construcción de la montaña
en el debajo y en silencio.
Conspira ya en el amanecer
la línea de luz tibia
que deshiela agua, verdores y capullos;
el dar el paso fuera de uno mismo
y exponerse ataviado de otras caras,
andar sin coraza aunque avispado.
Conspira el camaleón cambiándose de blusa.
Conspira en los senos de los pueblos
la montaña, la creciente del arroyo,
el ave de las variaciones de Bach y de Vivaldi,
el destacamento de avanzada
de unos ojos que ven y nombran
al amor que resguardaban en las sombras.
Sin conspiraciones afectadas,
lejos ya de sellos y candados,
la omer’ta rebasará a la mafia
del Poder en el silencio
y saldrá a la plaza a conspirar
desde mil cabezas con el ánimo,
la sonrisa y la esperanza,
tan comunes en los barrios y en los pueblos.
Cómo mejorar esos abrigos,
esos techos cálidos,
esas balsas que navegan
hasta hundir en lo vano de la historia
al régimen que ordena
votar, callar y ver la tele. 
Y dados en gastos,
los sencillos insurrectos,
como hubieron de hacerlo
en Teherán, en Atenas o en Lisboa
-convocados desde sus móviles
o desde sus gritos de hambre
y cólera en Puerto Príncipe-
cantan lo que cargaban
escondido en un pañuelo:
no se calla al amar
no se calla a la mar
no se calla la mar
no se calla amar
no se encalla al mar
no se cae al amar
los días son la noche
y las noches dan el día
ni se estancan ni se enmudecen:
la mar y el amar aguardan
el derrame de sus noches
con una sorpresa eficaz…
un buen día de estos.
Ricardo Landa, 7 de diciembre de 2010.
Foto: La Pedrera, Gaudí, Ana Landa.
*Omertá = Omer’ta, del italiano: código del silencio, practicado por la mafia; conspiración de silencio. En psicología se aplica: callar desagrados y agravios por conservar mandamientos, códigos y normas de familia, pareja o grupo social enlazado como red de apoyos, de abusos y de afectos. En términos sociológicos
correspondería a una de las formas de la violencia simbólica: justificar agresiones y daños a nosotros por norma o mandamiento convenido o asumido como propio.
Imágenes: Omertá, foto; Omerta, logo; Vincent Van Gogh: tres pares de zapatos,1886-1887; América rebelde grabado, foto; Per Anderson, Litografía de sueños; Analines: Grafiti en San Cristóbal Las casas , Chiapas; Portada de la Película Omerta de Pavel Giroud.
1
Pende
la araña
patas arriba
Simula
la nervadura
de los pétalos
de una rosa
Viene
el insecto
zumba hasta la descompostura
y
muere
embriagado de amor
por las flores del mal
por la rosa de los vientos
2
Cuelga
del silencio
la
araña
cabeza abajo
Sólo le saltan los ojos
porque quiere decirnos
que bien visto así
el mundo
valdría
la pena
3
Temeraria
pende
su vida
de un soplo
Mas falta la brisa
y la araña
aplaza
el poder absolutista de la ley de gravedad
El cuarto que la araña ocupa
está deshabitado
sin luz
aparente
Cerrado
como los párpados
de un cadáver
4
Ayer
tejió
la araña
ese pulóver
que tan bien le va
a la mosca
5
Aquí pasan los años
quedan
en la tela
mil
nudos
de recuerdos
6
Así las palabras
penden
se columpian y viajan
entre la luz y la sombra
entre la lágrima y el sudor de los cuerpos
que trenzan su tela
y atrapan
al aire
en el abrazo
rítmico
en la bíblica saliva con que las arañas escribieron los versículos
que guardan las arbóreas bibliotecas del saber
ellas
minuciosas
trazaron mapas
de ciudades recuperadas de invasores
y dibujaron territorios donde la libertad abunda como la leche
son las invisibles
las silenciosas
estrategas de comunidades
tejedoras y parteras
de historias
en seda de plata
que nos atrapan
son nanas
que
m e c i é n d o n o s
nos guarecen.
Ricardo Antonio Landa, 26 de diciembre de 2014
Imágenes: 1,Araña escultura monumental, Louise Bourgeois; 2, telaraña común, foto; 3, araña, foto;
4, telaraña-mujer, instalación; 5. arte de las arañas, foto; 5. fusión, instalación; 6. tela de araña, instalación; 7, Akira Kurozawa: fotograma, árboles cubiertos de telarañas.
A Juan Gelman
Por qué está triste
y gacha el alma
por qué se la lleva y colea
por las estrellas/ y ay por la luna calva/
y por qué cada vez que se topa
con una roca ciega
se le desmoronan las plumas
o se le revienta la yema del corazón
porque gotan
se descuerda en la guitarra y la garganta
porque se marea de agua salina
nomás de ver roto el violín
y rompicados los dientes del bandoneón
porque la suavesura soledad
deja oír los silencios
del estruendo y del sollozo
/daba tres pasos entrecruzados el poeta
en calles clandestinas
en páginas desiertas
en las flojas cuerdas de una red
que se olvida pensar en nombre propio/
y no caía ni se
resbaladiza gotan
pájaro de una pata con árbol
sombrillita de música
aletear para latencias
tú sabes por qué Juan
ya lo sabías en este mundar
por vivir se muere
por luchar se vive
por cabalgar andurriales y cruzar desiertos de papel
se escribe como se borra
se tacha como se hablilla
y al final ahí limpita aparece la sombra del manuscrito
o la luminosa o del hablista
de oficio comunal y beneficio comunero
el alma gacha
tristea cantarinando
doblega sus esquinas con preguntas
y al cabo de contestarlas
ya bailonga su gotan
se alza y vuela albatros
del exilio hasta el abrazo
prende recíprocos fueguitos
que calientan.
Ricardo Landa, 17 de enero de 2014
Imágenes: Foto: Gelman: escribo en el olvido; Radio azul, el trotamundos tango;
foto: bandoneón por Pina Bausch; foto: Mundial de tango; foto: Juan Gelman y Mara; web: bandoneón;
portada de libro Gotan, Juan Gelman.
A la música Heitor Villa lobos
Y en el andar del tren
con su estela de papalote
Y en el andar del humo
con su testa despeinada que araña los hombros del bosque
Y en el andar del hombre
con sus avenidas de ríos para sumergirse
Un viaje de pianos y flautas a las ningunas partes
Un viaje lento en las volutas
de un sueño que se busca en los bolsillos
la moneda de la suerte
Hojas doradas y sangrantes
Notas al piano-piano
A la flauta tímida
Al inmenso olear del piélago
Hilvanan los poros de la piel
Su pausado andar, machucando la hojarasca
Un quedo latir que intenta en el silencio repetirse
Llenarse de vidas
Para otear el horizonte cada tarde
Y soñarlo por la noche de otro color
Con otro encanto para la esperanza
Con otro estímulo para la rabia
Saudades sí, gotas apasionadas tiradas al cielo
Fluye y remueve este acendrado aprendizaje
Altera los sentidos
Da a la percepción un motivo para cambiar de vestuario
Danos el pan de teclas cotidiano
Y una feliz extremaunción que nos incinere modulando.
rueda
rueda
la cabeza del hombre cae y rueda
vuela vuela vuela vuela
la cabeza de la mujer en el aire, revuela.
Ricardo Landa, 22 marzo de 2007. Imágenes: Villalobos, Lampaio y María Bonita; Portada Villalobos y tren; alambrada y lluvia; ilustración: Lluvia de otro modo; Charlie Haden (qepd) y Egberto Gismonti tocan Tren de Caipiria
Nos encontramos En los ojos Y desde esos lagos tan serenos Hicimos los trabajos de aquella noche Unos sobre los otros ojos Los otros sobre los labios Y sin embargo esa maquinación Solicitaba olfatearnos los cuerpos -Olfato con calor de respiración- Y recorrer con la lengua Las llamas del vientre y de éste a las del ombligo Dejábamos que las manos más frías Cumplieran su rito en paralelo De tocar lenta y deleitadamente La parte más alta de los corazones Y después del temblor volver a la contraparte Esas bases redondas del templo Que inquietarían al más templadoLos intercambios de calor Produjeron esa mezcla dulce Con la que se amasa el pan del amor Fuimos constantes Deshicimos los témpanos Derramamos sobre el silencio La lágrima de nuestros desprendimientos
Pero todo llega a su límite Y viene la sonrisa fresca del orgasmo Refrescante Como el soplo de las ramas de un abedul Sobre hojas que pasan del rojo al morado Y al ocre de la tierra revivida Y revolotean felices hasta convertirse en humus “La máquina de Carnot” Alcancé a escuchar que decías adormilada Y quise entender Aquella verdad elemental de la mecánica Que nos habla del trabajo realizado Y que consiste en transferir calor de tú a tú Hasta que nos vuelva el resuello Y recuperados lo transfiramos así por siglos y siglos Esos instantes de abrazos que formaron nuestra era.
Ricardo Landa, 11 de noviembre de 2007.
Imágenes: 1, Guayasamín: Los amantes; 2, Mäquina de Carnot, diagrama; 3, Máquina de carnot y de vapor, dibujo; 4, Óskar Kokoschka: Dos desnudos, los amantes 1910.
el rojo de la lengua 